Какое-то странное несоответствие. И мне от него печально. Сейчас - особенно.
Вообще, у меня беда с функцией фантазии. Как и с зарождением, так и с реализацией.
И ощущения от этого противные.
Ною как маленькая девочка и ухожу в подвал, ломать и крушить. А потом - в затишье.
И я вычитаю. Обязательно. Ещё несколько кусков. Но завтра.