Мне ведь не зря говорят, что я слишком много думаю. А ещё больше - выдумываю и надумываю.
Это так странно, когда придуманный давным-давно сюжет перекликается внезапно с настоящим, пиля черепную коробку ржавым лезвием.
Библиотекарь, пожалуйста, не надо. Умоляю. У меня нет на тебя времени, просто нет. Мне и так слишком многое нужно попытаться написать. Ещё некоторые вещи - написать внятно. И, как бы пафосно это не прозвучало, у меня на тебя сейчас нет сил. Совершенно. Вся твоя суть - чистые энергозатраты без возможности не_эгоистичного восполнения. И... тоска. И это слишком тяжело.
Слезь с моего подоконника, он слишком пыльный для твоего эфемерного существа.
Зачем, TR? Зачем Тебе это?
Пожалуйста, дай же мне уснуть.