Заболевать стоит хотя бы ради того, чтобы, проснувшись в восемь утра (проспав часов пятнадцать до этого), увидеть на подушке не только свою гриву, но и книжечку. Чудесную штуку, которая и пахнет "книжечкой", и буквы разные в ней есть, и делал ты с ней вчера то, что остальные люди наивно называют "читать". И плевать, что книга где-то из середины серии и в ней по миру непонятно ничего... не проблема, сами придумаем. Главное - дорваться до буков и упоенного чтения.
В такие моменты, в общем-то, плевать и на температуру, и на насморк, и на пиздецки пекущие глаза, и на кашель, как у шахтера...
У меня три книжечки, которые, надеюсь, оторвут мну от реальности.
Б-же, даже если учесть, что тебя, скорее всего, нет (привет всему миру от агностиков), тебя стоило бы придумать, чтобы ты хранил редакции и типографии. (но это дело можно отдать и барабашке - шансы те же).

P.S. Одна проблема - ничего не хочу делать. Совсем. Вчера удалось поиграться с задротами, но, в основном, апатия что пиздец. К воде, еде и жизни. А организм отвергает даже вегетативное состояние. Я его понимаю, но отказываюсь поддерживать его точку зрения.
А в черновиках лежит пятнадцать псто. Последние три даже о чём-то забавном. Один из них даже должен был доповествовать до высказывания Мишки Дюмана, в моей стереотимной интерпретации, но... влом.
Не болейте, дети, осенью... хотя, блин, как будто кто-то делает это сознательно.