Шли пятые сутки...

[mirianika]

Меня сравнили с бешеной селедкой... говорят, глаза примерно такие же. И слезятся, наверное, маринадом. Это так прекрасно.
Десять часов сна - это божественно. Десять часов сна за четверо суток.
Неудивительно... из дома выползти нереально и пришлось слушать маты от лиц традиционного восприятия, забытых мной напрочь. Как-то не было возможности поднять задницу с кресла и ехать на квартиру к двум счастливым людям. Меня бы не поняли.
Крыша потихоньку начинает улетать. Две попытки отвлечься на игры - провал. Три попытки отвлечься на кино или оняме - второй провал. Семь попыток уснуть - полный провал. И дело не в том, что спать хочется, а в том, что я чуть ли не физически ощущаю влажную трясину отупения. Веки опускаются и поднимаются все медленней и медленней и интервалы между выполнением цикла все длиннее. Интересно, можно ли его растянуть до пятидесяти тысяч секунд...

Библиотекарь сидит на подоконнике, закинув ногу на ногу и откинувшись на оконную раму как на спинку стула. В его руках книга в кожаном переплете, а почти на самом кончике носа висят узкие очки в тонкой оправе. Его увлекает шелест и легкое поскребывание ногтя о край страницы, а у меня этот звук вызывает только нервный тик.
- Слишком много пустых страниц.
Голос хранителя перекрывает даже шум от Митькиных игр.
Я так же вишу над листком А4, что когда-то был безупречно белым, а сейчас вконец измаран: прямоугольниками, стрелками, крестами и кривым сумасшедшим почерком. Упорно делаю вид, что ничего не произошло. Увы, мы оба знаем, что я все слышу.
- Слишком много свободного места. Слишком мало сделано. Ты тратишь своё время и мою суть.
- Я выстраиваю...
- Ты упираешь все в рамки бинарной логики. Глупо.
- Мне нужно понять, кто вы есть. Кто вы оба такие. Как вы поведёте себя и в чем суть.
- Понимать - не твоя стихия. Ты умеешь чувствовать, но не думать. И придумывать себе чувства других, но не знать их наверняка. Я показал тебе начальную точку, я рассказал тебе конечную цель маршрута. Просто иди по нему.
- Я не могу так. Мне нужен план, карта, схема...
- Это ведь твоя придумка, ведь так? Личная сказка, в которой ты, разложив действия по схемам, делаешь вид, что понимаешь своих кукол полностью.
- Как же я тебя ненавижу!
Библиотекарь потирает замерзшие мраморные кисти и укладывает их на колено.
- Даже не знаю, кому пытаешься врать...
- Уйди.
- Твоя беда в том, что ты меня любишь. Именно поэтому и сидишь над листком и пытаешь понять, как сделать меня любимым для других.
- Я не могу любить человека... или кого-либо другого, кто не говорит мне своего имени.
- Ты его знаешь, но для тебя было легче забыть.
- Ты требуешь писать Ордера, хотя я искренне не знаю, как он выглядит...
- Ты найдешь его образ. Рано или поздно, так или иначе. Или смиришься уже и опишешь его таким же, как Последний. Или уже предпоследний, учитывая последние изменения?
- От него досталось только имя. Да и то не имя, а прозвище.
- И ты снова врешь.
Тяжелый вздох Хранителя проносится по комнате порывом морозного воздуха из приоткрытого окна.
- Тебе же было легко позвонить Гоше и попросить его о снотворном. Ты же знаешь, что он не откажет, особенно если увидит твоё лицо.
- Хотелось справиться самостоятельно. Пришлось звонить, когда не получилось.
- Значит он скоро будет у тебя и принесет долгий темный сон. И ты поспи.
- Странно слышать это от того, кто не давал мне нормально спать несколько суток подряд.
- Но потом ты проснешься и напишешь меня, Меридер, библиотеку и Ордера. А сейчас дождись, покажи Гоше свои красные глаза, выпей таблетку и ложись спать.
Библиотекарь распрямляет ноги и, ловко выкручиваясь, встает на подоконнике, пригибаясь и раскрывая окно пошире.
- Подожди... скажи мне вот что. Это же просто фантазия? Может быть галлюцинации от недосыпания или шизофрения? Это все происходит ведь только в моей голове?
Хранитель, одной ногой стоящий уже по ту сторону окна, оглядывается через плечо. В глазах его - серая муть, что не дает понять мыслей. С длинными волосами играет бойный ветер, закрывая ими губы библиотекаря.
- Естественно все это происходит только в твоей голове, - и я слышу его усмешку. И мне чудится, как в каждом слоге звучит тоска по "Ори". - Но почему ты считаешь, что из-за этого данная ситуация перестает быть правдой?

как давно меня не торкало подобным образом.
А Гошадр будет где-то через полчаса. Сон, милый сон.
Хранитель, я напишу тебя, будь уверен. Может быть потом ты будешь недоволен. Может быть ты меня даже проклянешь троекратно, но я тебя напишу. И домараю, чудовище ты моё с челочкой. Только почему нельзя было договориться до этого раньше, не уничтожая мои нервы?

@темы: галлюцинации